Relato A
5 de la mañana.
Un grupo de amig@s separad@s y/o divorciad@s te ha arrastrado a un tugurio suburbial infecto, lleno de adolescentes, reponedores/as, y amantes del tunning.
Demasiadas tetas apretadas, demasiados músculos de gimmasio, demasiados paquetes abultando en tejidos ultramodernos adquiridos en cualquier franquicia.
Demasiado sudor.
Suena Chayanne a un volumen prohibido por la O.M.S. .
La vida inteligente más próxima está a más de 2.000 kilómetros.
Estás aburrido en la barra terminándote tu cuarto Havanna 7 con limón. Tus amig@s están retorciéndose en la pista de baile, con la vana intención de depredar presas más jóvenes.
No hay esperanza. Tan sólo queda aguardar a que el alcohol que corre por tu fujo sanguíneo empiece a amortiguar y desdibujar el entorno.
Repentinamente, se acerca una morena, de edad indefinida e irrelevante, de algo más de 1,80, mejor rematada que el Guggenheim. El fino vestido apenas contiene los poderosos argumentos de la susodicha vivípara.
Y tú adoras las vivíparas caras y bien rematadas.
Ella no vacila una fracción de segundo. Se pega a ti a tiro de lengua, te quita la copa, y se la bebe de un trago intenso, ansioso y rápido.
Sin solución de continuidad, se aferra fuerte a tu órgano favorito, y ronronea: "el frotar se va a acabar".
Y tú te preguntas, "¿hay algo más perturbador que todo esto?".
Un grupo de amig@s separad@s y/o divorciad@s te ha arrastrado a un tugurio suburbial infecto, lleno de adolescentes, reponedores/as, y amantes del tunning.
Demasiadas tetas apretadas, demasiados músculos de gimmasio, demasiados paquetes abultando en tejidos ultramodernos adquiridos en cualquier franquicia.
Demasiado sudor.
Suena Chayanne a un volumen prohibido por la O.M.S. .
La vida inteligente más próxima está a más de 2.000 kilómetros.
Estás aburrido en la barra terminándote tu cuarto Havanna 7 con limón. Tus amig@s están retorciéndose en la pista de baile, con la vana intención de depredar presas más jóvenes.
No hay esperanza. Tan sólo queda aguardar a que el alcohol que corre por tu fujo sanguíneo empiece a amortiguar y desdibujar el entorno.
Repentinamente, se acerca una morena, de edad indefinida e irrelevante, de algo más de 1,80, mejor rematada que el Guggenheim. El fino vestido apenas contiene los poderosos argumentos de la susodicha vivípara.
Y tú adoras las vivíparas caras y bien rematadas.
Ella no vacila una fracción de segundo. Se pega a ti a tiro de lengua, te quita la copa, y se la bebe de un trago intenso, ansioso y rápido.
Sin solución de continuidad, se aferra fuerte a tu órgano favorito, y ronronea: "el frotar se va a acabar".
Y tú te preguntas, "¿hay algo más perturbador que todo esto?".